Poniéndole tu nombre a mi cordura.

A veces , solo a veces,

me ahogo en este vacío que me invade,

me matan tus labios,

y me hieren tus penas.

Vivo abriendo puertas de par en par,

ni se si quiera si,

me versas o me besas,

si amaneces o anocheces,

si me matas o revives. 

Tengo en la punta de la lengua,

una flecha, un objetivo,

y un ejército de locos,

obsesos del amor ,

que me gritan,

que me piden,

que te haga mía,

musa de verso en compañía.

Tu,

mi musa, eres de las que

incendia corazones a su paso,

alocada,

descontrolada,

I

R

R

E

M

E

D

I

A

B

L

E

M

E

N

T

E.. pura

Que por mil almas que te cobraste,

seguías buscando la mía.

Que no se si por necesitarte,

o vivirte,

o necesitándote viviendo,

me lance al mar,

en un bote salvavidas, 

en busca de una musa,

que me lograse vivo.

Yo,

que soy de los que escribe,

recita y canta en madrugadas,

llevo una libreta sin papel,

un movil sin cobertura ,

y unas ojeras con 200 kilómetros,

en cada pestaña.

Que soy de los que te dibuja en autobuses, 

y te piensa en viajes de metro.

De los que te despierta ,

con un "Buenos días princesa"

y te hace suya en madrugadas.

De los que no se sabe,

si por cuerdo o por loco,

si por valiente o acojonado,

se recorrió medio mundo,

en busca de ti,

de ella,

musa que le recorría ,

en cada poesía.

Y no, no te preguntes, 

que hace un chico como yo,

escribiendo una cosa como estas,

porque si,

porque eres mi suerte ,

encontrada en un martes 13, 

en el gato negro de la esquina 

y en ese espejo roto en mi habitación,

eres mi norte, 

y desde que llegaste mi salvación. 

Así que elige cara o cruz, 

cara te quedas, 

                                    

                                     cruz no te vas.

¿Que es poesía?

¿Que es la poesía? Sino un sinfín de palabras unidas formando sonata, una traviata que reavivará la llama que aquella noche dio el pistoletazo de salida a tus sentimientos, uno a uno, rendida a mis sabanas.

¿Y ahora que? 

Lo mismo de cada amanecer,

cama vacía,

y alma al descubierto.

Sed de algo,

de tus besos,

de un descuido bajo tu falda,

un derrape por tus curvas,

una conquista sobre tus clavículas,

o una derrota sobre tu pecho.

Te lo pido,

al estilo de Neruda o Benedetti,

al derecho y al revés,

bajo tu falda,

y pistola sobre la sien.

¿Poesía sin ti?

Como amor sin sentimiento,

como un invierno sin frío,

y un beso sin mordida.

Como una pluma sin tinta ,

y un sediento en el desierto.

Como yo sin tus besos , 

como tus labios sin los míos.

Haya van otras tantas razones para que te quedes, porque la poesía esta falta sin tu imagen, y mi cama vacía sin tu sombra.

Dibujando(te)

Tengo cuatro demonios

y un disparo. 

Una musa vestida de blanco,

cuatro estrellas que me hablan de ella

y una vida a medio hacer.

La puta manía

de atormentar la válvula izquierda,

que llevo en el pecho.

Madrid , Roma o Venecia,

al fin y al cabo bajo tus sabanas,

todas eran iguales, todos los besos,

eran poemas.

Te recito versos de valiente,

mientras te leo el pensamiento.
Me pierdo entre tus piernas,
en la inmensa ciudad de tus curvas.
En el paraíso de aquellas, 
tus pupilas para caminante desolado.

Hoy le canto a la locura,
a mis versos, tu escritura,
a mi musa, tu cintura,
a tus besos, nuestro Neruda.

Si digo esto, no soy yo,
es mi pecho quien lo grita.
Sino para susurrarte al oído,
una vez más lo de tú y yo,
yo y tu, y aquello de,
contra marea y viento.

Y, joder, lo siento.
Me prometí no dibujarte,
y acabaste siendo musa de poemas, 
dueña de latidos.

Pero tú, y apareces…
Y claro, no es evitable.
Y
Otra vez,
tu siempre.                

Quien si, quien no y quien nunca.

Personas que levantan montañas y no se dan cuenta de la cantidad de gigantes que desearían ser diminutos para subirse a sus hombros y notar su grandeza.

La vida te va enseñando quien si, quien no y quien nunca. Te va enseñando que hay ocasiones que las heridas más dolorosas son las causadas por la llegada del frío, un desamor o una palabra mal dicha, pero que también hay heridas que nos recuerdan el frescor del viento, un viento cura ,llevando soplidos de esperanza a las heridas de ojos , que por vendados, vendidos, acongojados o atrevidos prefirieron cerrarse ante el mal temporal y que al abrirse ni te imaginas como dolía el destello de luz penetrando en nuestras pupilas.

Luz de claro de luna que aún nos recordaba que estábamos vivos, que no se si por cuerdo o por loco me merecía la pena seguir derrapando por las dunas de tus caderas. Porque te juro que ya no soy capaz de escapar de tus trampas , ni de tus malos juegos de magia, que ni siquiera se como eres tu la única que consigue empaparme con su sal lagrima y el agua océano que tu cuerpo dejaba en cada claro del alba sobre mis sabanas .

No se si sigo vivo, o eres tu quien ha decidido subir a visitarme con los pies sobre la tierra. Pero me has hecho sentir la magia sobre mi, abrir los miedos y gritar al despecho que un naufragio tan solo era un mensaje embotellado llegando a aquella tu isla sobre la que los niños construían palacetes. 

Y te prometo que yo que la he visto lucir su sonrisa de mejor gala he aprendido que perdemos el amor en los detalles tontos, mientras que dejamos que la calle grite nuestros nombres y ahogue con silencios nuestros lloros.

Y he visto a musas volando más allá de mis pensamientos. Y a princesas, con caballeros, que no conseguían hacer realidad todos sus sueños. He visto la sonrisa más bella de todo Madrid, y he escuchado su voz pedir auxilio mientras ella seguía haciéndose la fuerte. He visto monumentos más bellos que Florencia en algo más de metro sesenta y algo. He visto París bajo sus piernas y un gemido que apago la noche.

Yo que te he visto a ti, prometo que he aprendido que si, que tu siempre. Te prometo que he visto la vida.

Personas poema, luego tú.

Hay gente que acaba haciendo de tus sabanas su vida , su hogar , personas que tienen una guerra constante contra tu almohada , una guerra por cada una de las esquinas que forman tu cama, pero sienten que al final ningún arma será suficiente para ti, para tu sonrisa , nada será suficiente para defenderse ante el sabor de indefensión que tus labios dejan por su cuello cada madrugada.

También hay dedos que se tiran toda su vida rozando gargantas de valientes , polvo de nieve abrasando tabiques , personas que acabaron convirtiendo sus ojeras en un balcón donde colgar la bandera color blanco, la bandera que indicara la rendición ante tu batalla, ante el insomnio causado por tus susurros.

Aún existiendo miedos capaces de convertir a sus dueños en ceniza, aun habiendo volcanes capaz de enterrar bajo lava los pensamientos de aquel que los desata, pero tras todo eso están personas como tu, con tanto pánico, con tanta histeria y tanto final escrito . Estas tu tan valiente, soñadora y luchadora. Estas tu hoy tan bonita que hasta las luces del alba aun siguen vagando por mi habitación pidiéndome que no deje que te escapes de mis sabanas.

Y es cierto luego están las personas como yo, soñador de versos y dibujante de poemas por tu espalda, es cierto que no hay peores guerras que las que uno tiene contra sí mismo, pero esta vez se que serás tu quien me haga ganar la guerra.