Cada vez que tengo que comenzar un nuevo escrito ,el pecho se me encoge sin saber que hacer,sin saber como plasmar todo lo que en mi cabeza fugazmente atraviesa, que a veces incluso a mi que escribir me da la vida, me la quita cuando intento hablarle de ti al mundo, cuando tengo que escribir alguna palabra que contenga las letras de tu nombre, que cada mañana que te pienso esto se va convirtiendo en una maravillosa cadena de sensaciones que desgarran mis ventrículos haciendo que expulse toda la tinta que albergó en mi interior, para escribirte algo que con suerte logre hacerte sonreír, que con suerte cargue las balas que salen de mi pecho con tinta bendita , especialmente dedicada para no herir tu corazón pero si para enternecerlo.
Que comienzas a ser consciente de que las flores de tu juventud están dando sus frutos cuando, las sabanas te piden por favor que de nuevo la traigas una madrugada mas, a ella tu musa.
Que eres consciente de lo que es esa sensación por primera que sales por Madrid y no llevas sus manos entrelazadas a las tuyas, que cuando vas a montarte al metro no la vas a tener para despedirte de ella, y créeme que pagaría por hacer que cada noche uno de mis abrazos machacase tus costillas contra mi pecho, que te dejase sin respiración, y la única solución para devolvértela fuese besarte hasta el amanecer .
Que la vida es un no ser realista, y ya son cienmil pistolas cargadas de frases que aún quedan por disparar, y son millones de milésimas de segundo que aun me quedan por susurrarte , y son seiscientas noches las que apunte por las paredes de mi habitación y aun vamos por la primera, pide un deseo ,aun poeta ,tienes 599 noches para que se cumpla.
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